sketch di un romanzo/sceneggiatura/fumetto da fare. Le radici dell'odio.

Continua il mio racconto sul radioso futuro. Accetto critiche e suggerimenti (e correzioni di congiuntivi!)




Il sergente inserì la scheda nella porta e entrò. L'appartamento, la sua casa, si illuminò automaticamente. Nonostante la tecnologia apposita, emanava odore di chiuso e abbandonato. Era dalla sua ultima licenza che nessuno ci entrava, almeno 3 mesi.
Chiuse la porta e lasciò cadere la sacca da marinaio in un angolo, senza badare a dove la metteva.
Percorse il corridoio e entrò nella camera da letto.


Era stanco.
Meticolosamente si tolse le bardature della guerra e posò le armi a portata di mano.
“La cura delle tue armi è la cura della tua vita e della vita dei tuoi commilitoni” pronunciò come un mantra, e ridacchiò tra sé. Difficilmente, in quella città e tra quelle pareti vuote, avrebbe avuto bisogno di loro.
Guardò sul comodino una fotografia incorniciata , l'unica nota di colore.
Una donna in bikini si chinava verso una pianta e voltava il viso sorridente verso l'obbiettivo.
Capelli neri corti, occhi scuri.
Prese la fotografia e l'accarezzò con delicatezza.
Chiuse gli occhi. Ne ricordava il calore e il profumo. Anna, sua moglie.
Posò la reliquia sul comodino e si stese sul letto, senza nemmeno togliersi gli stivali.
Quasi immediatamente , si addormentò.


.....


Una sensazione d'incertezza bluastra...Nella sua, la piccola mano della moglie era come un uccellino spaventato, mentre salivano le scale diretti verso l'ufficio.
“Tesoro, ho paura.”
“Di cosa , amore? Dobbiamo solo pagare la tassa.”
“Ho paura del futuro. Di quello che capiterà.”
“Amore, non preoccuparti. Che cosa ci può succedere?”
“Non lo so. Sento del male attorno a noi.”
“Dai, smettila di vedere cose che non ci sono.”
Disse il marito per consolarla, ma dentro di sé, era inquieto.
Dopo sei mesi dall'introduzione della nuova legge, le cose erano andate peggiorando in modo visibile. Molti suoi conoscenti erano stati costretti a cambiare lavoro o a accettare stipendi ridotti.
Molti vicini di casa erano stati espropriati ed nuove persone avevano preso il loro posto. Ormai per strada non si sentiva quasi più la lingua nativa, soppiantata dalla lingua dei nuovi padroni.
Arrivarono nella sala d'attesa. Il barbuto che dava i biglietti gli guardò come dei cani. Il marito si stupì. Si ricordò che tenere per mano la propria moglie, per quelli, era male. La lasciò andare. Prese il biglietto e si accomodarono nella sala d'attesa strapiena. Un cartello minacciava: “è vietato parlare.”
Dopo lunghe ore grigiastre , un altro addetto barbuto ululò il loro numero in modo quasi incomprensibile.
Entrarono nell'ufficio. Seduto a una scrivania, un altro barbuto, ma evidentemente di origine uguale alla loro, gli guardò con una benevole aria ocra malato.
Davanti alla scrivania non c'erano sedie.
“Nome.”
“Maurizio *** e Anna ***, marito e moglie.”
“Bene. Abitanti in via ***, n° 14?”
“Si.”
Il barbuto lo fissò come se avesse sbagliato.
“...Signore”
Disse Maurizio, dopo un attimo.
“Bene, devi pagare 4.000 euro.”
Affermò l'esattore, con aria sorridente strafottente.
Maurizio rimase senza fiato per un attimo.
“Ma... è troppo!” esclamò rossamente.
“Non sta a te decidere cosa è giusto o sbagliato. Devi ringraziarci della protezione che ti offriamo.”
Rispose scuramente l'esattore.
“Ma dobbiamo pagare anche altre tasse, e il mutuo della casa!”
“Stai alzando la voce con me?!?”
Minacciò in un lampo di avorio ingiallito.
“n...no, no, Signore”
Si arrese Maurizio con un blu vergognoso venato di rosso.
“Allora, paga.”
“Non ho così tanto contante con me..., credevo di dover pagare di meno.”
Il barbuto lo guardò, poi fissò interessato Anna, in un giallo putrescente.
“In tal caso, puoi andare in banca a ritirare. Lascia la donna qua.”
Maurizio sentì il brivido verde di paura di Anna.
“Preferisco portarla con me.”
“Come vuoi. Però se esci dall'ufficio, senza pagare, dovrai rifare la fila.”
La coppia fuggì dall'ufficio in una nera vergogna e umiliazione.


….


La moglie, il viso con la pelle tirata sulle ossa, il ventre terribilmente gonfio, lo fissava con gli occhi troppo grandi.
“Mi spiace, tesoro, mi spiace tantissimo.”
disse con voce fioca.
“Amore, cosa dici?”
Sussurrò Maurizio, tenendogli al mano.
“Mi spiace....”
Anna spalancò gli occhi senza vederlo. Emise un piccolo grido, e tacque.
“oh oh oh oddio no, non è possibile... Anna, Anna...”
Piagnucolò il marito stringendoli la mano e accarezzandoli il volto.
Gli occhi di Anna erano spenti.
Il marito si coprì il viso con le mani e iniziò a piangere come un bambino. Una morsa di ghiaccio gli stava schiacciando il cuore. Qualche tempo dopo (ore? Giorni?) sentì degli schianti. Era un rumore di fondo, senza importanza. Dopo gli schianti, dei passi. Non gli sentiva, non gli importavano. Dall'abisso di dolore lo strapparono delle mani strattonanti. Un gruppo di volti. Barbuti, ben nutriti, e urlanti.
“Blasfemo! Blasfemo! La casa è requisita!” Gli urlarono in faccia, sventolando dei pezzi di carta.
Senza che se ne accorgesse, lo spintonarono fuori da casa sua.
L'unica immagine chiara era il corpo della moglie buttato in strada come spazzatura.


...


Il ruggito svegliò il sergente.
Si rizzò seduto di furia, afferrando l'automatico e mettendo il colpo in canna, guardandosi attorno.
Il suo cuore batteva impazzito. Riconobbe la stanza.
Si calmò pian piano. L'urlo, di rabbia e terrore, lo aveva lanciato lui.
Mise l'arma in sicura e si alzò dal letto. Si diresse verso il bagno. Camminando si accorse che aveva il viso coperto di lacrime. Lasciò scorrere l'acqua e mise il capo sotto il rubinetto. Alzò la testa e la scrollò. Si strofinò i capelli e la faccia freneticamente.
Si fissò allo specchio.
Erano almeno 3 anni che non faceva quel sogno.
Quei visi, quelle facce di nemici (da allora aveva smesso di considerarli uomini) si erano stampati indelebilmente nella memoria. Quando era iniziata la guerra, aveva iniziato a ucciderli, con grande soddisfazione e godimento.
Questo pensiero lo distrasse.
Guardò di nuovo lo specchio. Una faccia sogghignante ricambiò lo sguardo.
“Io sono quello che voi mi avete fatto diventare....”
Rise, e si asciugò la faccia.






Nota dell'autore.
La fotografia della moglie è una immagine scaricata dalla memoria del sergente. A tutt'oggi, non esistono testimonianze visive della sua vita precedente al passaggio del confine.


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